Als ich "Les enfants terribles" von Jean Cocteau aufschlug, fiel ich hinein und strömte mit den Worten davon ‑ wie beim Blick vom Pont Neuf in die Seine versank ich in den Fluten rhythmischer Silben und flirrender Bilder, die mein Ich spiegelten. Ein Ich, das mir fremd war, und das ich dennoch wiedererkannte, in einem entlegenen Winkel meines Selbst, den bis zu dieser Sekunde niemand aufgesucht hatte.

(aus: Fenster in der Nacht, Text Brigitte - Foto Bernhard Knobl, Fotobearbeitung Lothar)